Pasar a estas horas

Pasar a estas horas por el parque
Sintiéndose uno hechizado por el crepúsculo y su gama cromática.
Dejándose envolver por el murmullo de los pájaros que discuten,en su dialecto,por el lugar más apropiado donde anidar.
Venidos a ser profetas de la cercana primavera, promesas que no tardarán en darse a conocer.
Augurio de días de amapolas y campos coloridos

Días de papeles arrugados

Folio en blanco, escribes, tachas.
Rompes.
Nuevo folio, dibujas. Goma de borrar.
Ctrol+z.
Apagar equipo--> reiniciar.
Miras el reloj: ha pasado 1 minuto.
El cuerpo pesa toneladas de plomo.
Mente dormida. Ideas que no amanecen.
Hay días en los que un pájaro olvida volar.
Estatuas de bronce frente al reloj de arena.
Jarrón de Lladró reconstruido con Superglue
al que se le ven las juntas.
Peces ahogados en un mar de dudas.
Vestigios de sueños
y lienzos pintados.

Vivo por dentro...y por fuera

Mientras cosía tu nombre en el olvido
he despertado sobre suaves sábanas de lino
y entre risas de niños recién nacidos...

Y recuerdo tu cuello,
aquél sobre el que quiero colgarme
para pasar desapercibidos...

Y que el tiempo transcurra a su son
mientras sueño despierta
sobre lo frágil que es el destino

Y me río a mi misma, por dentro,
que es como mejor me escucho,
para vivir por dentro mi alegría
para pintar un mundo nuevo
de realidad y fantasía.

El amor sólo habla un idioma

Ni se conocieron
ni se hubiesen podido conocer.
Pero el destino lo sabía.
No era un amor platónico
ni amor de toda la vida.
Él, español.
Ella, americana.
Ambos notaban
que algo les faltaba
desde hacía tiempo.
Y Ella le encontró a Él
a miles de km de casa.
Y en sus ojos
vió la dulzura
de un niño grande,
la galantería española.
Y Él, tras esos bellos ojos azules
la bondad, el cariño
y una inmensa capacidad de amar,
de darse a los demás.
Y pese a que ninguno sabía
qué iba a pasar
qué sería de ellos
el amor pudo con todo...
¡Y qué más dará la distancia
si dos almas ya se han encontrado
y caminan juntas de la mano
esperando por fin el reencuentro!
Y la grandeza de ésto
es que sucedió en cualquier lugar
en cualquier momento de la historia,
dos personas anónimas,
de distintos países
que se estaban esperando,
sin saberlo,
desde toda la vida.





A mi hermano y "mi hermana", con cariño

El viento me sopla sin voz

Cuando la ciudad duerme,
me debato entre el blanco y el negro,
pues he olvidado cómo ver
la vida de color de rosa.
Es a esas horas cuando recapacito
y pienso que el destino, bromista,
tiene un ácido humor negro
en el que somos ecuaciones sin solución,
es por ello que ni me entiendo a mí misma,
ni le entiendo a él.
La ciudad duerme, sí, menos yo,
que pienso por qué ya no estás,
por qué no te encuentro en mis sueños.
Quizá es por eso por lo que ya no duermo.
Y no sé dónde andarás, si pensarás en mí,
si realmente me odias o aún me quieres.
El viento ya no me susurra nada,
cuando antes afónico me gritaba que te quería,
y sin embargo hemos estado tan cerca
de tenerlo todo, de tocar el cielo,
que en esta noche sin viento
pienso que no te culpo
que te daré tiempo,
aunque ni la ciudad, dormida,
sepa mi secreto.

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En esto pensabas querida amiga,
y yo reflexiono y opino,
que el azar a veces se ríe de nosotros,
pero otras nos regala de forma altruista
escasos momentos mágicos
que llenan nuestra vida
en las noches en las que la ciudad duerme,
y que incitan a soñar...
Por eso, aunque el viento no susurre,
yo soplaré por él para tí
y te trairé aromas narcóticos de flores
para que vuelvas a soñar.

El recuerdo mágico del abuelo

Siendo pequeñita te marchastes.
Pero mi recuerdo es tan nítido...
Te criaste en una familia alegre,
al son de guitarras y cantos.
Muy joven te cogió la guerra,
como a muchos en aquella época.
Tanto tiempo estuviste fuera
que cuando apareciste caminando
años después
un hermano salió de la barbería
a medio afeitar, corriendo
por la entrada de Vianos
a tu encuentro.
Y enamorado, te casaste con la abuela,
tuviste una vida sencilla,
ocho hijos
y miles de alegrías.
Te gustaba la poesía,
cuenta mi padre,
y adorabas la música,
de ahí tu gran estirpe
de alma creativa.
Cuando te marchaste
vinieron a mi casa
una pareja de palomas
y alguien, no recuerdo quién,
me dijo
"las ha enviado el abuelo".
Y yo aún confío que así fue.
Me contaron que vivías en una estrella
y aún hoy, brillando en el cielo
la contemplo,
y siento ganas de hablarte,
contarte cómo nos va por aquí.
Todos te recuerdan como una persona
de lo más bondadoso,
y yo, aunque era pequeña
sentía el calor de tu corazón...
Y a veces, cuando sueño,
te encuentro en la cueva
de las libélulas,
feliz y en paz,
esperando en tu mecedora,
paciente
nuestra llegada.

La danza de los iguales

Aristóteles le llamó philia
a la magia entre dos personas
que se desean, por encima de sí mismos,
el mejor bien para el otro.
Cicerón decía que el amigo es "otro yo".
La amistad es entre iguales que simpatizan,
danzando.

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Son almas que se compenetran
con afán por compartir su camino
y con una complicidad más allá de lo terrenal,
que parte de la sincera confianza.

Sensación de plenitud.
Hambre de Amar con todas las letras.
Altruismo que nos hace olvidar
de nosotros mismos
cuando el amigo está frente el espejo.
Reciprocidad de actitudes
que equilibran la balanza.

Tú eres el mago
capaz de adivinar mi interior,
a veces sin mencionar palabra;
Tú eres mi guía
cuando presa del pánico
he olvidado el camino;
Eres tú el aguador que emana
mi manantial de virtudes;
Tú mi valiente conciencia
que me corrige si no actúo bien.

Es tuya la mano que me acaricia
antes de dormir.
Y mía la gratitud de haberte encontrado.